Aqui, tudo é simples. Tudo ornado pra não esfregar na minha cara qualquer rudeza da vida. Me assento, olhando ao fundo para a serra, a qual ouso chamar de travessia. Parte da cidade até chegar na Pedra Branca: estrada de chão. O caminho muda quem acredita percorrer. Sobra tempo pra pensar. E ver. Ou mesmo, ouvir o interior antes de ser pavimentado. Subir, entre curvas pedregosas. Sabedoria não iniciar descalço. Percalço. Convite ao sonho, espera no abandono, um entardecer ao sabor dos passarinhos. Querem seus ninhos. Currilas, canarinhos, maritacas, rolinhas e uma leva de bem-te-vis. Tudo sob a vigilância da rocha pulsando um coração, de pedra, mas vivente. Abaixo, flutuam árvores e outro emaranhado granítico. Uma delas, dizem, ser do frade. Tarde. O sol declina no pé do morro, caindo pra outras bandas, de mansinho, no restinho de calor. O reflexo luminoso sobre o prado encanta meus olhos. Uma grande nuvem, tão rala, combina seu espaço com o azul do firmamento. O cenário cativa qualque...

Por Marcos Almeida Você é do tipo de gente que ouve atrás da porta pra não perder a novidade? Ou opta em olhar-se através do espelho na expectativa de sua beleza ser o seu escudo? Narcisinho Desculpe-me, foram apenas perguntas para lhe incomodar diante de uma simples provocação! Mas, o que causa pavor na gente, na vivência afetiva e profissional, é ser o último a saber. Mesmo quando não de propósito ou para poupar de algum desencanto. Ficar na espreita, portanto, acaba sendo a defesa natural, talvez até inconsciente dos devaneios de uma mente traiçoeira diante da total imprevisibilidade da vida. Você corre ligeiro a fim de evitar uma tocaia emocional, escapando ileso ou prefere enfrentar a munição cruel da efemeridade? A segunda opção pode abater o alvo, mas escancara a dura realidade da perseguição descoberta somente no desfecho. Algo estúrdio, esquisito, aparentemente. Entretanto, o caso simulado é pra se pensar, porque a inclinação continua sendo igual a do tendeiro passando lon...

Por Marcos Almeida Estar errado, hoje em dia, não é nada! O difícil é estar ao lado dos que erram e tentam se corrigir com desculpas sem reconhecerem a-culpa. Para alguém merecedor de audiência, um pingo é uma letra, mas uma notícia jamais será um pingo no oceano. Óleo e água não se misturam, a menos que sejam para um bolo, de falsidade, de desonestidade, de apego ao ódio. E o fermento faz a massa crescer. Briga de pedras? Engano ou erro? Pobre coitado, ninguém olha pra trás por nada. Se olhou, algo incomodou. Pra quem joga truco sabe, gritar “seis mio” pode ser insensatez se a cara de pau não for maior do que o blefe de quem tem apenas um “sete de copas”. Sete maior que seis? Impotência, do parceiro gelado em uma mesa sem ser defunto, ficando apenas na torcida por não ter a mesma audácia do “gargantão”. Mais uma vez, digo: estar errado pode ser melhor do que estar certo. Afinal, quem afirma não claudicar, se enganou, se iludiu, dormiu no ponto, o ônibus passou, ninguém cutucou, come...

Por Marcos Almeida Essa mania de ficar fuçando nos retratos antigos acaba trazendo alguns questionamentos sobre fatos contraditórios. Quem não pensa em um mundo de paz e de guerras? Paz no singular, porque é a plenitude em um emaranhado em busca da felicidade; guerras, muitas, opressoras, horrendas, estabelecidas pelos mais poderosos, insaciáveis em seus desejos sem nexo, oprimindo até os seus próprios soldados nas trincheiras de vanguarda. Lá pelos anos 1978 Sítio Santa Bárbara - Pedra Branca CALDAS/MG Um passado feliz, lépido, fruitivo, simples, recordado através de uma fotografia um tanto desbotada, estonteia um diálogo interno acabrunhado pela inocência insistente em um coração amadurecido. O fato de estar aqui, tendo em vista um elevado percentual de certeza, foi pelo fato de ter passado longe de conflitos armados e mal-amados. É vantajoso para os que buscam uma longa vida não serem ameaçados por facas pontiagudas, balas de revolveres, espadas afiadas ou flechas envenenadas. També...

Por Marcos Almeida  Chegando bem na manhãzinha, após minha manhazinha diante da minha mãezinha, vi, da janela do quarto, servia de correio, ao lado de papai Zé do Correio, um tropeiro e seus animais. Subiam rumo ao Taquari, lá pras bandas do Rio Soberbo. Ele, nada soberbo,  apenas tropeiro solitário. De longe, sibilava o vento; os atritos das ferraduras no cascalho da estrada, poeira espalhada pelo ar; perto, o som do telégrafo, insano, enviando e recebendo mensagens, vomitando sua fitinha fininha, infinda.  Olhei de soslaio rumo à gangorra, percebi um menino querendo brincar. Só. Tentava. Saí pelo corredor correndo na maior correria. Na escadaria, tropecei. O tropeiro viu, riu, partiu. O amigo me deu a mão e deixou-me na parte de baixo da gangorra. Franzino, não tinha força pra abaixar nem altura pra subir. Estiquei minhas pernas, cresci, meu lado cedeu. Nivelada, ficamos equilibrados e a brincadeira, por longo tempo, se alongou. O impulso. O tropeiro não mais se enxerga...

Por Marcos Almeida Antes que a manhã desabotoasse os primeiros raios de sol, o frio cortante do vale, com um rio que percorreu a serra, deixa o meu corpo inerte. Sonho com um antigo desbravamento, subindo o Morro do Galo para olhar pra todos os lados. Naquele lugar, sempre me encontrei, mas também busquei refúgio; me escondi de quem me olhava atravessado esperando que eu soltasse a voz.  Uma vez gritei lá do alto. Ninguém ouviu, exceto um homem simples que varria a rua bem pertinho do Balneário que respondeu: "opa!". Os poucos moradores pareciam estar com os seus afazeres para outras bandas, nos roçados ou mesmo na cidade. Eu gostaria de fazer uma coisa: dar um ponto no Rio Soberbo, naquele lugar que muita gente engoliu água ou até sumiu. A cachoeira do bacião. Tinha um poço que não dava pé nem pra gigante, que só vendo. Mas, preferi ficar observando do morro a igrejinha, o hotel grande e a estradinha que se despedia do povoado com cara de tristeza, porque sair dali era uma p...

 Por Marcos Almeida Caldas, por um tempo, nasci. Fui batizado, dia seguinte, estando lá Padre Gervásio, meu pai, meus avós, minha tia. Mãe no resguardo, Dona Fia, a parteira, recomendou. A praça de pedras, de jardins, sem muita interferência desnecessária, poucos carros, inúmeros caminhantes, duas igrejas por ali, igrejinha lá no alto. O coreto, ora banda, ora livros, ornava com o Rosário.  Os casarios, sobrados de outrora, por um tempo completavam. Hoje, poucos resistem, ninguém se incomoda,  virou moda outra coisa. Caldas, por um tempo foi outra, hoje não sei, vivo distante. Perdi raízes, quiçá, recupero, olhando um retrato perdido, então achado, maculado. Então, agora vejo com os olhos do coração. Anos 1940? Anos 1960?

  Parte IV LEIA ANTES AS OUTRAS PARTES DESSA HISTÓRIA PARTE I -  CLIQUE AQUI PARTE II -  CLIQUE AQUI PARTE III -  CLIQUE AQUI Qualquer um que tenha vivido um tempo naquela escola agrícola poderá estar comigo nesta recordação. Cada pedacinho gerou uma memória afetiva: os bancos do pátio, a caixa d’água, a estradinha de terra até o estábulo, o pomar e o cafezal. Mas, digo que havia um lugar que fazia a gente balançar, o corpo e a alma. Eram os abacateiros, especialmente quando a gente tinha um tempo para um descanso sob a imensa sombra. Após a preguiça, enquanto alguns catavam os frutos caídos com algumas bicadas de passarinho, outros subiam em seus galhos tentando colher os mais bonitos nas enormes copas das frondosas árvores. Era momento de muita risada, de contar causos e vantagens, de ralar as pernas nos galhos roliços e de não perder o jeito de criança. Sabíamos que a comida do refeitório, especialmente no jantar, não dava a sustança para uma galera em plena fas...

  Parte III LEIA ANTES AS OUTRAS PARTES DESSA HISTÓRIA PARTE I -  CLIQUE AQUI PARTE II -  CLIQUE AQUI Era compromisso dos futuros técnicos em agropecuária seguirem as regras da direção e da supervisão. Quando nos ausentávamos da escola nos fins de semana, precisávamos avisar se voltaríamos no domingo ou na segunda-feira pela manhã. Havia um monitor para conferir de acordo com o número do aluno. Não era permitido perder a primeira aula as 7h da manhã, fosse em sala ou prática (no estábulo, na pocilga, na horta, etc). Também não era permitido sair de férias antecipadamente. Essa bobeira eu dei quando estava no último ano, porque estava tranquilo com as notas e louco para “cumprir” alguns compromissos juvenis em minha terrinha. Mas quando voltei para acertar as questões para a formatura, fui surpreendido por um professor com uma foice e um pasto inteirinho para roçar, por não me sujeitar ao regulamento. Foram três dias de serviço pesado do pobre “gabiru”. Meu pai ficou sab...