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Não custa sonhar! (Crônica)

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Por Marcos Almeida Semana passada cheguei em Pocinhos. Na verdade, o pequeno lugarejo chama-se Pocinhos do Rio Verde. Não me envergonho de buscar tratamento para a amebíase, pois em São Paulo não logrei êxito no combate ao protozoário parasita causador desse meu martírio. Quanto aos sintomas mais amenos, os ridicularizados gases e a fadiga deprimente; o pior é enfrentar as diarreias e a cólica de retorcer o corpo. Um senhor coronel da reserva conhecido do meu pai, residente em Caldas, cidade do Sul de Minas, apresentou-me a esperança da qual preciso. E também indicou o médico para prescrever minha terapêutica. Para obter sucesso, seria necessária uma estadia de quinze dias. Optei por hospedar-me no Hotel Rio Verde, na singela rua principal do distrito, diante da igrejinha dedicada à São Vicente Ferrer, um frade dominicano e teólogo espanhol, missionário. É tudo que consegui descobrir. Hotel Rio Verde - Pocinhos - Década 1970? Instalei-me em um quarto próximo à recepção com janela vol...
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Multiplicidades de incômodos

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Por Marcos Almeida Uma bola de capotão, enfim, fora apresentada para ser disputada no campinho da escola. Parecia que a peleja seria mais séria. Pocinhos não era o fim do mundo nem para quem nunca colocou os pés por lá. Para quem viveu pelas beiradas do Rio Verde, era lugar de primeiro mundo. Certamente a bicuda na aposentada bola de borracha parecia carinho para as unhas dos pés. Porém, o couro, esse sim era bruto. Evolução. Bola de “capetão”, criticavam alguns. O povo do exército estava acostumado. Os atletas começaram a calçar congas para não perderem as respectivas tampas dos dedões. E um certo moleque sonhou com o primeiro gol. Mas a partida primeira não saiu do zero. Antes de voltar para a sala de aula, a pose para um retrato estudantil com o Pavilhão Nacional ao fundo. Depois, virou um binóculo esquecido no fundo de uma gaveta. E o que mais incomodava o estudante era entender, em uma sequência numérica, qual seria o primeiro: o “um” ou o seu teórico antecessor “zero”? No placa...
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Primeiro incômodo

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Por Marcos Almeida Tenho torcido pela Seleção Canarinho na saga futebolística de 2026, na Copa dos Três Países. O meu sangue ferve. Muito mais pelo fato de que não dá para esquecer os momentos passados, das vivências nos campinhos e quadras de Caldas e Pocinhos desde a primeira infância e adolescência. Ainda sofro com o foguetório de 1970 quando alguém gritava sobre um tal "tri", passando pelos nocautes de um 2x3 (Itália) em 1982 e de 1x7 (Alemanha) no Mineirão (até esqueci o ano). Mas as copas de 1994 e 2002 foram dignas de explosão de felicidade. Momentâneas alegrias, na verdade. No tetra, as notícias ruins na política e economia, culminavam com a caristia de tantos irmãos; no penta, o povo brasileiro sonhava em sair do mapa da fome, com sucesso alguns anos depois. Certamente nem tudo poderia ser perfeito. O torcedor mais fiel O fato é que, a cada quatro anos, procurei muito mais do que álbuns e figurinhas. Com 8 anos, em 1974, torci muito mais por Rivelino, Leão e Marinh...
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O Canhoteiro - CRÔNICA

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Por Marcos Almeida Delei parece ter nascido do avesso. Ou atravessado, dando trabalho para a parteira bem no meio da década de 1960. Talvez, os pais ouviam aqueles rapazes ingleses, encantadores de massas cantantes e delirantes, pelos palcos de um mundo em plena transformação. O lépido menino veio ao planeta não pra dar uma volta, mas para marcar presença. Assim pensou sua mãe, nascida na roça, estava acostumada a ordenhar vacas de cócoras e jamais perdeu a sua fama de mais rápida ordenhadeira da família. Ela, porém, insistia em destinar a sua tarefa no mesmo latão de todos. Só muito tempo depois, as máquinas privadas conseguiram realizar o trabalho de sugar o leite das tetas bovinas com mais agilidade. Porém, o que importava para ela, após o nascimento de Delei, era apenas o Delei. Por semanas, o rapazinho traquina era apenas um desajeitado. Tentaram de tudo para ele se enquadrar. Primeiro, forçaram-no a levar a comida do prato à boca com o seu lado “bobo”, como ele mesmo dizia. E...
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A ignorância e o pensar

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Por Marcos Almeida Quem nunca se deparou sofrendo com alguém lhe dizendo o que deve fazer ou até impondo um prazo? Podemos comparar com vivências da infância, quando nossos pais diziam: “vai dormir” ou “tá na hora de levantar, senão vai perder a aula”. Ou ainda, "fica ali pra ver o passarinho", referindo-se à uma máquina fotográfica nas mãos do retratista. Crescemos (?) e, agora, as ordens vêm de outros “genitores”.   Antes gostávamos de questionar ou choramingar e clamávamos por liberdade; hoje em dia, seguimos o fluxo, reverberando no leito da comodidade implorando: “só mais dez minutinhos” ou "vou ver a água escorrer da torneira". Relendo o capítulo 15 do livro “21 lições para o século 21” , do autor israelense Yuval Noah Harari, cujo título é “IGNORÂNCIA, você sabe menos do que pensa que sabe” , poderíamos cair no marasmo, abandonando hábitos de aprendizagem, como a leitura. Se sei menos quanto mais procuro, melhor dessaber? Esta sensação, cada vez mais multíp...
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Antes do existir!

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Por Marcos Almeida Quem nunca pensou sobre o seu passado, buscando recordar momentos da infância ou da adolescência, tempo em que se ignorava as preocupações como as tais de agora? Mas, e quanto ao antes do existir, do meu e do seu nascimento, para a vivente história? Como seria se tudo fosse diferente, se uma mãe não sonhasse ou se o pai deixasse de sair da sua cidade para encontrar alguém pronta a coexistir? São tantas as questões inquietantes e abrangentes, sem um caminho único, mas construído após um choque de identidades e crenças. Alguns resistem aos pensamentos, deixam a efemeridade dominar todo o caos existencial, provavelmente superficial, sem resgatar qualquer resquício de quando ninguém poderia imaginar o que cada um se tornou. Capricho dos meus devaneios? Agora, a urgência da rotina, examinando toda minha cartilagem embriagada pelo nada, busco meu último respiro no vazio, simplesmente olhando para um retrato esquecido no fundo de uma gaveta ou em um quadrinho comido pelo cu...
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Pra ficar perfeito

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Por Marcos Almeida  Janelas com seus ferrolhos deixaram a luz lá pra fora. A aurora chegou? Cá dentro, silêncio. Silencio meu ímpeto do despertar procurando sentir o que não está aqui. Levantar pode ser um ato cotidiano, mesmo sem um plano. O aroma do café mais a broa de milho requentada, erva doce na massa, forraram meu estômago e aprumaram meu corpo. Enfim, a manhã festiva: ensolarada. Espio de mansinho, atento à friagem. Rumo ao muro, acomodo meus cotovelos sobre uma "talbinha" que perde, aos poucos, o seu verniz. Observo: a serra, a pedra, a mata, o céu. Pra tudo isso tiro o meu chapéu. Ouço um gemido melodioso. Depois, o bom dia, de quem cantarolava, ao vizinho. Amora cá fora e Cacau, aninhada, lá dentro. Como nem tudo é perfeito, o rádio, ao lado, é ligado. A voz de um locutor dizendo-se apaixonado, tocando as mesmas modas de ontem e, por certo, do antontem também. Chorosa, melosa, dolorosa. A siriema, lá pra baixo, a gargalhar, lê meus pensamentos. Mas para ficar pe...
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Simples

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Aqui, tudo é simples. Tudo ornado pra não esfregar na minha cara qualquer rudeza da vida. Me assento, olhando ao fundo para a serra, a qual ouso chamar de travessia. Parte da cidade até chegar na Pedra Branca: estrada de chão. O caminho muda quem acredita percorrer. Sobra tempo pra pensar. E ver. Ou mesmo, ouvir o interior antes de ser pavimentado. Subir, entre curvas pedregosas. Sabedoria não iniciar descalço. Percalço. Convite ao sonho, espera no abandono, um entardecer ao sabor dos passarinhos. Querem seus ninhos. Currilas, canarinhos, maritacas, rolinhas e uma leva de bem-te-vis. Tudo sob a vigilância da rocha pulsando um coração, de pedra, mas vivente. Abaixo, flutuam árvores e outro emaranhado granítico. Uma delas, dizem, ser do frade. Tarde. O sol declina no pé do morro, caindo pra outras bandas, de mansinho, no restinho de calor. O reflexo luminoso sobre o prado encanta meus olhos. Uma grande nuvem, tão rala, combina seu espaço com o azul do firmamento. O cenário cativa qualque...
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O que ninguém quis lhe contar

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Por Marcos Almeida Você é do tipo de gente que ouve atrás da porta pra não perder a novidade? Ou opta em olhar-se através do espelho na expectativa de sua beleza ser o seu escudo? Narcisinho Desculpe-me, foram apenas perguntas para lhe incomodar diante de uma simples provocação! Mas, o que causa pavor na gente, na vivência afetiva e profissional, é ser o último a saber. Mesmo quando não de propósito ou para poupar de algum desencanto. Ficar na espreita, portanto, acaba sendo a defesa natural, talvez até inconsciente dos devaneios de uma mente traiçoeira diante da total imprevisibilidade da vida. Você corre ligeiro a fim de evitar uma tocaia emocional, escapando ileso ou prefere enfrentar a munição cruel da efemeridade? A segunda opção pode abater o alvo, mas escancara a dura realidade da perseguição descoberta somente no desfecho. Algo estúrdio, esquisito, aparentemente. Entretanto, o caso simulado é pra se pensar, porque a inclinação continua sendo igual a do tendeiro passando lon...
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A audácia do erro

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Por Marcos Almeida Estar errado, hoje em dia, não é nada! O difícil é estar ao lado dos que erram e tentam se corrigir com desculpas sem reconhecerem a-culpa. Para alguém merecedor de audiência, um pingo é uma letra, mas uma notícia jamais será um pingo no oceano. Óleo e água não se misturam, a menos que sejam para um bolo, de falsidade, de desonestidade, de apego ao ódio. E o fermento faz a massa crescer. Briga de pedras? Engano ou erro? Pobre coitado, ninguém olha pra trás por nada. Se olhou, algo incomodou. Pra quem joga truco sabe, gritar “seis mio” pode ser insensatez se a cara de pau não for maior do que o blefe de quem tem apenas um “sete de copas”. Sete maior que seis? Impotência, do parceiro gelado em uma mesa sem ser defunto, ficando apenas na torcida por não ter a mesma audácia do “gargantão”. Mais uma vez, digo: estar errado pode ser melhor do que estar certo. Afinal, quem afirma não claudicar, se enganou, se iludiu, dormiu no ponto, o ônibus passou, ninguém cutucou, come...
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