Por Marcos Almeida As modernidades cutucam a saudade. Revirei as mensagens que troquei com minha mãe antes de sua partida para a eternidade. Observei cada afeto de parte a parte e ouvi novamente áudios de zelo e bênçãos. Durante os momentos de dor, notei a mudança no tom de voz e sua fragilidade. Ela, no entanto, nunca deixou de pronunciar um “fica com Deus” e permaneceu fiel, dobrando os seus joelhos diante do Sagrado. Lamento não ter registrado nossas conversas em vídeo. Quantas histórias ouvi durante o período de isolamento imposto pela pandemia. Essas lembranças, porém, permanecem gravadas no meu coração: olhares diretos ou velados, talvez por algum constrangimento, que buscavam poupar-me da dor dela. Não guardo com precisão as palavras, mas reencontro a mesma sensação do olhar materno de quando ela me amamentou. Por mais surpreendente que pareça, conservo reminiscências desses instantes e, por isso, sinto-me tomado pela gratidão. A fé nos leva a crer que um dia nos encontrarem...

Por Marcos Almeida Acordei em um susto após uma bomba explodir aqui perto de casa. Senti meu coração disparar e levantei num pulo só. Foi quando minha filha disse-me que a molecada brincava no campinho perto do córrego, comemorando o Dia das Crianças, soltando foguetinhos. Xinguei, confesso. Não gosto quando minhas primeiras palavras são impensadas. Mas tudo bem. Preciso fazer tantas coisas que... Antes do almoço, pensei em meu irmão, que morreu na década de 1980. Foi um sofrimento lá em casa. Mamãe quase entregou os pontos. Fiquei com ciúmes, achando que ela gostava só dele. Fui ao velório sem a mínima vontade. Afinal, julgava que a morte tinha sido escolha dele. Foi de AIDS. Muitos amigos nem foram despedir-se dele no caixão, expondo apenas o seu rosto por uma janelinha na tampa. Nada a ver / Tudo a ver Mais tarde, olhei pela janela do quarto. O sol cadente resvalava a serra após a chuva mansa. E o arco-íris contornava minhas memórias. Isso é Minas Gerais. Mais tarde vou rezar ...

Por Marcos Almeida Ivete, com seu jeito discreto, sempre acompanhou a política, muito em função de o seu marido Zé do Correio ser extremamente politizado e informado. Seu pai, Zé Cândido, também se envolvia nas disputas políticas da cidade, sem apresentar-se como candidato, mas muito militante. Ela, entretanto, tinha sua visão de mundo e uma indignação aflorada quanto à desigualdade social. Tomava seus partidos com base nesse princípio, desde muito tempo. No ano de 2022, uma eleição polarizada tomou conta do Brasil. Na visão dela, seria o breu da continuidade para o País, ou uma mudança para que ninguém carecesse de enfrentar a fila do osso, ou que necessitasse implorar para o governo comprar vacina para combater o vírus causador de uma pandemia, que ceifava incontáveis vidas, sendo que muitas poderiam ser poupadas.  Mesmo com idade que a dispensava de votar, optou por exercer seu direito no dia 2 de outubro, indo até a Escola Souza Novais, local onde estudou até a quarta série. ...

Por Marcos Eduardo de Almeida "Quando entrar setembro" não é o nome da canção de Ronaldo Bastos e Alberto de Castro (Beto) Guedes, gravada em nossas mentes por meio de uma voz marcante. Na verdade, o título desse poema é "Sol de Primavera". Faço questão de destacar isso, pois é o que carecemos após o frio do inverno: de sol! Quando a previsão antecipar os dias chuvosos, devemos nos lembrar de que ela não conflita com o que se aprende com esta bela melodia. Pedra Branca - Caldas/MG Confesso que sinto pavor de chuva "braba", com trovões e relâmpagos, especialmente aqueles que me acordam em alguma madrugada. O trauma que tenho despontou na minha infância, em duas ocasiões marcantes. A primeira experiência foi quando vi um raio derrubar um pinheiro numa baixada do bairro Pedra Branca, em Caldas/MG, onde ficava o sítio dos meus avós, Zé Cândido e Cida. Poucos anos depois, em Muzambinho/MG, ao presenciar, junto ao meu pai, uma enorme faísca que incendiou o telég...

Por Marcos Almeida Quem nunca pensou sobre o seu passado, buscando recordar momentos da infância ou da adolescência, tempo em que se ignoravam as preocupações como as tais de agora? Deixamos de considerar o "antes do existir" para quem entra na história de alguém? Como seria se tudo fosse diferente, se uma mãe não sonhasse ou se o pai deixasse de sair da sua cidade para encontrar alguém pronta a coexistir? São tantas as questões inquietantes e abrangentes, sem um caminho único, mas construído após um choque de identidades e crenças. Alguns resistem aos pensamentos, deixam a efemeridade dominar todo o caos existencial, provavelmente superficial, sem resgatar qualquer resquício de quando ninguém poderia imaginar o que cada um se tornou. Capricho dos meus devaneios? Agora, a urgência da rotina, examinando toda minha cartilagem embriagada pelo nada, busco meu último respiro no vazio, simplesmente olhando para um retrato esquecido no fundo de uma gaveta ou em um quadrinho comido p...

Por Marcos Almeida Essa inclinação de ficar fuçando nos retratos antigos frequentemente acaba gerando questionamentos sobre fatos contraditórios. Quem não imagina um mundo de paz e de guerras? Reflitamos: ou a paz, no singular, como estado pleno em meio a um emaranhado em busca da felicidade; ou as guerras, diversas, opressoras e terríveis, instauradas pelos mais poderosos. As tais insaciáveis em seus impulsos e que chegam a oprimir até seus próprios soldados nas trincheiras da vanguarda. Lá pelos anos 1978 Sítio Santa Bárbara - Pedra Branca CALDAS/MG Um passado faceiro — ágil, frutífero e descomplicado — recordado por meio de uma fotografia ligeiramente desbotada, provoca um diálogo interior entristecido pela inocência que persiste em um coração já amadurecido. Estar aqui hoje, dado um alto grau de certeza, deve-se ao fato de ter permanecido distante de conflitos armados e de amores maltratados. É vantajoso para os que buscam uma longa vida não serem ameaçados por facas pontiagudas, b...

Por Marcos Almeida  De manhãzinha, após minha manhazinha, ao ser acordado pela minha mãezinha, observei pela janela do correio — situado em um quarto do Grande Hotel — um tropeiro e seus animais. Ao meu lado, meu pai, o Zé do Correio. Não o reconhecemos. Lentamente aquele homem rumava ao Taquari, lá pelas bandas do Rio Soberbo. Ele, nada soberbo, apenas tropeiro solitário. Pocinhos do Rio Verde era enorme para as crianças daquele tempo. De longe, sibilava o vento; os atritos das ferraduras no cascalho da estrada, poeira espalhada pelo ar; perto, o som do telégrafo, insano, enviando e recebendo mensagens, vomitando sua fitinha fininha, infinda.  Olhei de soslaio rumo à gangorra, percebi um menino querendo brincar. Só. Tentava. Saí pelo corredor da hospedaria, correndo na maior correria. Na escadaria externa, tropecei. O tropeiro viu, riu, partiu. O moleque ofertou-me sua mão e deixou-me na parte de baixo da gangorra. Franzino, não tinha força para abaixar nem altura para subir....