Por Marcos Almeida Ivete, com seu jeito discreto, sempre acompanhou a política, muito em função de o seu marido Zé do Correio ser extremamente politizado e informado. Seu pai, Zé Cândido, também se envolvia nas disputas políticas da cidade, sem apresentar-se como candidato, mas muito militante. Ela, entretanto, tinha sua visão de mundo e uma indignação aflorada quanto à desigualdade social. Tomava seus partidos com base nesse princípio, desde muito tempo. No ano de 2022, uma eleição polarizada tomou conta do Brasil. Na visão dela, seria o breu da continuidade para o País, ou uma mudança para que ninguém carecesse de enfrentar a fila do osso, ou que necessitasse implorar para o governo comprar vacina para combater o vírus causador de uma pandemia, que ceifava incontáveis vidas, sendo que muitas poderiam ser poupadas.  Mesmo com idade que a dispensava de votar, optou por exercer seu direito no dia 2 de outubro, indo até a Escola Souza Novais, local onde estudou até a quarta série. ...

Por Marcos Eduardo de Almeida "Quando entrar setembro" não é o nome da canção de Ronaldo Bastos e Alberto de Castro (Beto) Guedes, gravada em nossas mentes por meio de uma voz marcante. Na verdade, o título desse poema é "Sol de Primavera". Faço questão de destacar isso, pois é o que carecemos após o frio do inverno: de sol! Quando a previsão antecipar os dias chuvosos, devemos nos lembrar de que ela não conflita com o que se aprende com esta bela melodia. Pedra Branca - Caldas/MG Confesso que sinto pavor de chuva "braba", com trovões e relâmpagos, especialmente aqueles que me acordam em alguma madrugada. O trauma que tenho despontou na minha infância, em duas ocasiões marcantes. A primeira experiência foi quando vi um raio derrubar um pinheiro numa baixada do bairro Pedra Branca, em Caldas/MG, onde ficava o sítio dos meus avós, Zé Cândido e Cida. Poucos anos depois, em Muzambinho/MG, ao presenciar, junto ao meu pai, uma enorme faísca que incendiou o telég...

Por Marcos Almeida Duas pessoas fazem-me lembrar do torresmo, uma das mais saborosas iguarias dos mineiros: um dono de boteco em minha cidade e o meu irmão. Nasci em uma família apreciadora da carne suína, da gordura de porco para refogar o arroz e o feijão. Linguiça feita com as tripas do bicho. Por agora, vegetarianos e veganos lançam abelhas com seus ferrões aos meus ouvidos. Boteco Quem me dera não precisar controlar o colesterol, poder fritar uma costelinha para o breakfast do mesmo jeito que meu brother fazia. Acompanhamento para ingestão de fibras, poderia ser doce de abóbora, lembrando que o porquinho é apaixonado por essa cucurbita. Brasil afora, a abóbora é conhecida pelo mesmo apelido do dono do boteco: Jerimum. Os fregueses pensavam que ele tinha origem nordestina. No entanto, era filho de irlandês com uma tailandesa. A mistura trouxe um ser humano maravilhoso para o nosso convívio. A estufa de salgados no boteco do Jerimum era repleta de torresmos e linguiças. Uma pi...

Por Marcos Almeida Quem nunca pensou sobre o seu passado, buscando recordar momentos da infância ou da adolescência, tempo em que se ignoravam as preocupações como as tais de agora? Deixamos de considerar o "antes do existir" para quem entra na história de alguém? Como seria se tudo fosse diferente, se uma mãe não sonhasse ou se o pai deixasse de sair da sua cidade para encontrar alguém pronta a coexistir? São tantas as questões inquietantes e abrangentes, sem um caminho único, mas construído após um choque de identidades e crenças. Alguns resistem aos pensamentos, deixam a efemeridade dominar todo o caos existencial, provavelmente superficial, sem resgatar qualquer resquício de quando ninguém poderia imaginar o que cada um se tornou. Capricho dos meus devaneios? Agora, a urgência da rotina, examinando toda minha cartilagem embriagada pelo nada, busco meu último respiro no vazio, simplesmente olhando para um retrato esquecido no fundo de uma gaveta ou em um quadrinho comido p...

Por Marcos Almeida Essa inclinação de ficar fuçando nos retratos antigos frequentemente acaba gerando questionamentos sobre fatos contraditórios. Quem não imagina um mundo de paz e de guerras? Reflitamos: ou a paz, no singular, como estado pleno em meio a um emaranhado em busca da felicidade; ou as guerras, diversas, opressoras e terríveis, instauradas pelos mais poderosos. As tais insaciáveis em seus impulsos e que chegam a oprimir até seus próprios soldados nas trincheiras da vanguarda. Lá pelos anos 1978 Sítio Santa Bárbara - Pedra Branca CALDAS/MG Um passado faceiro — ágil, frutífero e descomplicado — recordado por meio de uma fotografia ligeiramente desbotada, provoca um diálogo interior entristecido pela inocência que persiste em um coração já amadurecido. Estar aqui hoje, dado um alto grau de certeza, deve-se ao fato de ter permanecido distante de conflitos armados e de amores maltratados. É vantajoso para os que buscam uma longa vida não serem ameaçados por facas pontiagudas, b...

Por Marcos Almeida  Chegando bem na manhãzinha, após minha manhazinha diante da minha mãezinha, vi, da janela do quarto, servia de correio, ao lado de papai Zé do Correio, um tropeiro e seus animais. Subiam rumo ao Taquari, lá pras bandas do Rio Soberbo. Ele, nada soberbo,  apenas tropeiro solitário. De longe, sibilava o vento; os atritos das ferraduras no cascalho da estrada, poeira espalhada pelo ar; perto, o som do telégrafo, insano, enviando e recebendo mensagens, vomitando sua fitinha fininha, infinda.  Olhei de soslaio rumo à gangorra, percebi um menino querendo brincar. Só. Tentava. Saí pelo corredor correndo na maior correria. Na escadaria, tropecei. O tropeiro viu, riu, partiu. O amigo me deu a mão e deixou-me na parte de baixo da gangorra. Franzino, não tinha força pra abaixar nem altura pra subir. Estiquei minhas pernas, cresci, meu lado cedeu. Nivelada, ficamos equilibrados e a brincadeira, por longo tempo, se alongou. O impulso. O tropeiro não mais se enxerga...

Por Marcos Almeida Antes que a manhã desabotoasse os primeiros raios de sol, o frio cortante do vale, com um rio que percorreu a serra, deixa o meu corpo inerte. Sonho com um antigo desbravamento, subindo o Morro do Galo para olhar pra todos os lados. Naquele lugar, sempre me encontrei, mas também busquei refúgio; me escondi de quem me olhava atravessado esperando que eu soltasse a voz.  Uma vez gritei lá do alto. Ninguém ouviu, exceto um homem simples que varria a rua bem pertinho do Balneário que respondeu: "opa!". Os poucos moradores pareciam estar com os seus afazeres para outras bandas, nos roçados ou mesmo na cidade. Eu gostaria de fazer uma coisa: dar um ponto no Rio Soberbo, naquele lugar que muita gente engoliu água ou até sumiu. A cachoeira do bacião. Tinha um poço que não dava pé nem pra gigante, que só vendo. Mas, preferi ficar observando do morro a igrejinha, o hotel grande e a estradinha que se despedia do povoado com cara de tristeza, porque sair dali era uma p...