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Demolição precoce

Por Marcos Almeida Hotel Pontes (colorido através de IA) Escrevendo e jogando com as palavras sobre as cenas vívidas na memória, espero não estar sendo arrogante em trazer alguns temas envolvendo os retratos que tenho em minha guarda. Alguns, estão intactos fisicamente e, tantos outros, em arquivos digitais, podendo ter sido capturados originalmente neste formado ou escaneados. Tais objetos de recordação trazem certamente, não só para mim, mas para cada pessoa observadora, algo que toca a emoção. É como um relacionamento passional em que se torna impossível separar o sentimento da realidade, especialmente pela perspectiva que cada ser carrega consigo, inúmeras visões de mundo e valores. Casario da Praça da Matriz - Caldas/MG - 2013 Por incontáveis vezes, me deparei observando detalhes de uma representação estática de um tempo que não volta mais. A saudade invade a alma, na tristeza de algo ou alguém não existir mais ou na alegria de ter vivido emoções fantásticas onde sinto que podem...
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O torresmo (crônica)

Por Marcos Almeida Duas pessoas fazem-me lembrar do torresmo, uma das mais saborosas iguarias dos mineiros: um dono de boteco em minha cidade e o meu irmão. Nasci em uma família apreciadora da carne suína, da gordura de porco para refogar o arroz e o feijão. Linguiça feita com as tripas do bicho. Por agora, vegetarianos e veganos lançam abelhas com seus ferrões aos meus ouvidos. Boteco Quem me dera não precisar controlar o colesterol, poder fritar uma costelinha para o breakfast do mesmo jeito que meu brother fazia. Acompanhamento, para ingestão de fibras, poderia ser doce de abóbora, lembrando de o porquinho ser apaixonado por essa Cucurbita. Brasil afora, seria jerimum. Dei toda essa volta para dizer o apelido do vendeiro: Jerimum. Os fregueses pensavam que ele tinha origem nordestina. No entanto, era filho de irlandês com uma tailandesa. A mistura trouxe um ser humano maravilhoso para o nosso convívio. A estufa de salgados no boteco do Jerimum era repleta de torresmos e lingui...

Antes do existir!

Por Marcos Almeida Quem nunca pensou sobre o seu passado, buscando recordar momentos da infância ou da adolescência, tempo em que se ignorava as preocupações como as tais de agora? Mas, e quanto ao antes do existir, do meu e do seu nascimento, para a vivente história? Como seria se tudo fosse diferente, se uma mãe não sonhasse ou se o pai deixasse de sair da sua cidade para encontrar alguém pronta a coexistir? São tantas as questões inquietantes e abrangentes, sem um caminho único, mas construído após um choque de identidades e crenças. Alguns resistem aos pensamentos, deixam a efemeridade dominar todo o caos existencial, provavelmente superficial, sem resgatar qualquer resquício de quando ninguém poderia imaginar o que cada um se tornou. Capricho dos meus devaneios? Agora, a urgência da rotina, examinando toda minha cartilagem embriagada pelo nada, busco meu último respiro no vazio, simplesmente olhando para um retrato esquecido no fundo de uma gaveta ou em um quadrinho comido pelo cu...

Vou ver retrato velho!

Por Marcos Almeida Essa mania de ficar fuçando nos retratos antigos acaba trazendo alguns questionamentos sobre fatos contraditórios. Quem não pensa em um mundo de paz e de guerras? Paz no singular, porque é a plenitude em um emaranhado em busca da felicidade; guerras, muitas, opressoras, horrendas, estabelecidas pelos mais poderosos, insaciáveis em seus desejos sem nexo, oprimindo até os seus próprios soldados nas trincheiras de vanguarda. Lá pelos anos 1978 Sítio Santa Bárbara - Pedra Branca CALDAS/MG Um passado feliz, lépido, fruitivo, simples, recordado através de uma fotografia um tanto desbotada, estonteia um diálogo interno acabrunhado pela inocência insistente em um coração amadurecido. O fato de estar aqui, tendo em vista um elevado percentual de certeza, foi pelo fato de ter passado longe de conflitos armados e mal-amados. É vantajoso para os que buscam uma longa vida não serem ameaçados por facas pontiagudas, balas de revolveres, espadas afiadas ou flechas envenenadas. També...

Gangorrices

Por Marcos Almeida  Chegando bem na manhãzinha, após minha manhazinha diante da minha mãezinha, vi, da janela do quarto, servia de correio, ao lado de papai Zé do Correio, um tropeiro e seus animais. Subiam rumo ao Taquari, lá pras bandas do Rio Soberbo. Ele, nada soberbo,  apenas tropeiro solitário. De longe, sibilava o vento; os atritos das ferraduras no cascalho da estrada, poeira espalhada pelo ar; perto, o som do telégrafo, insano, enviando e recebendo mensagens, vomitando sua fitinha fininha, infinda.  Olhei de soslaio rumo à gangorra, percebi um menino querendo brincar. Só. Tentava. Saí pelo corredor correndo na maior correria. Na escadaria, tropecei. O tropeiro viu, riu, partiu. O amigo me deu a mão e deixou-me na parte de baixo da gangorra. Franzino, não tinha força pra abaixar nem altura pra subir. Estiquei minhas pernas, cresci, meu lado cedeu. Nivelada, ficamos equilibrados e a brincadeira, por longo tempo, se alongou. O impulso. O tropeiro não mais se enxerga...

Meu Pocinhos

Por Marcos Almeida Antes que a manhã desabotoasse os primeiros raios de sol, o frio cortante do vale, com um rio que percorreu a serra, deixa o meu corpo inerte. Sonho com um antigo desbravamento, subindo o Morro do Galo para olhar pra todos os lados. Naquele lugar, sempre me encontrei, mas também busquei refúgio; me escondi de quem me olhava atravessado esperando que eu soltasse a voz.  Uma vez gritei lá do alto. Ninguém ouviu, exceto um homem simples que varria a rua bem pertinho do Balneário que respondeu: "opa!". Os poucos moradores pareciam estar com os seus afazeres para outras bandas, nos roçados ou mesmo na cidade. Eu gostaria de fazer uma coisa: dar um ponto no Rio Soberbo, naquele lugar que muita gente engoliu água ou até sumiu. A cachoeira do bacião. Tinha um poço que não dava pé nem pra gigante, que só vendo. Mas, preferi ficar observando do morro a igrejinha, o hotel grande e a estradinha que se despedia do povoado com cara de tristeza, porque sair dali era uma p...

Caldas, por um tempo...

 Por Marcos Almeida Caldas, por um tempo, nasci. Fui batizado, dia seguinte, estando lá Padre Gervásio, meu pai, meus avós, minha tia. Mãe no resguardo, Dona Fia, a parteira, recomendou. A praça de pedras, de jardins, sem muita interferência desnecessária, poucos carros, inúmeros caminhantes, duas igrejas por ali, igrejinha lá no alto. O coreto, ora banda, ora livros, ornava com o Rosário.  Os casarios, sobrados de outrora, por um tempo completavam. Hoje, poucos resistem, ninguém se incomoda,  virou moda outra coisa. Caldas, por um tempo foi outra, hoje não sei, vivo distante. Perdi raízes, quiçá, recupero, olhando um retrato perdido, então achado, maculado. Então, agora vejo com os olhos do coração. Anos 1940? Anos 1960?

A recusa em ouvir as respostas

Por Marcos Almeida Tenho algo em mente e acredito que é importante considerar: qualquer começo pode ser belo e eloquente, mas estejamos preparados para o final. Longe de mim querer desmistificar crenças, especialmente quanto a eternidade e não é essa a minha questão, por ora. No entanto, vejo pouco preparo, categoricamente das pessoas do sexo masculino, para o que se convencionou atualmente a nominar como mudança de ciclo. Um relacionamento, por exemplo, tem início, meio e fim. Então, de que adianta entrar de cabeça sem ter a mente e o coração equilibrados para momentos de separações, voluntárias ou não, para os finais? Renata, Tio José Nilton, Marcos, Ivete (mãe), José Cândido e Maria Aparecida (meus avós). Posso até estar caindo em alguma arapuca de palavras, armada por mim mesmo, mas gosto de me arriscar. Pela minha vivência familiar, com tantos erros e desencontros, aprendi com meu pai a importância de resguardar minha mãe e minha irmã. Mas não somente. Ele, apesar de seu jeito b...